TIZÓN

Me ha gustado siempre. Y dice: Hay que escribir de aquello que nos da miedo, en esta entrevista: http://mateodepaz.blogspot.com/ que acabo de leer y recomiendo.
Sus personajes parecen pertenecer a un mundo desvanecido.

OÍDO

Conversación que atravesaba una calle de ventana a ventana; dos vecinas, diez a.m. Yo seguía la línea de la acera.
Vecina a mi derecha: ya está aquí la Navidad.
Vecina a mi izquierda: hay que ver, ya la tenemos encima.
VD: qué ganas de que se pase.
VI: por mí, si no llegara mejor que mejor.
VD: no, no, por mí que llegara pero que se pasara.
VI: no, por mí que no llegara nunca.

Doblé la esquina.


¿?

.

de William Faulkner:
El día que agoniza ofrece a los que penan
la bendición que ni los reyes pueden impartir: un mañana.

POESIA en la 2

Creo que mañana, Francisco José Martínez Morán hablará de poesía en el programa Página 2, de la 2, sobre las ocho.
A escucharle todo el mundo.
Luego, ya criticaremos.

Y añadir que también podemos pasarnos por LA PALABRA CON TAPAS, y aprender algo de Literatura y otros chismes.
Me encanta esa palabreja.

Día de sol.

GATO AL SOL, CON LÁMPARA,

comiendo restos de árbol.

Y sus sombras.

y en el corazón de la semana

Estuve en EL Corral de Alcalá viendo y oyendo a

Francisco J Martínez Morán y a Amalia Bautista

entre humo y sombras.



Un fotógrafo acompañó la lectura de ambos

con el irritante chasquido de su chupa de cuero (o similar) y el clik de su cámara,

así que nos perdimos algunas palabras, quizá esenciales, de los primeros poemas.


(lo que equivale a borrar ciudades en un mapa)



El resto fue estupendo, aunque muy corto, y no supimos si había llegado el final o no,

como siempre ocurre en la vida:

que las historias buenas tienen un fin impreciso.


Como regalo, un poema de Tras la puerta tapiada, que leí sin detenerme y luego estuvo recorriendo mis circuitos reverberantes durante largas horas, cada vez con un sentido distinto:



ANILLOS


SE TRATA de un detalle imperceptible:
los viudos siempre llevan dos alianzas.


.

De paso,

entré a la librería de la Central y me compré:


Una manera de condensar poesía y atragantarse, muy sugerente.



Que leo ahora.


Que tantas ganas tenía de leer, desbordante de emoción.


Mi favorito, que guardo para la sombra primera de algún día.

Una línea de luz bajo la puerta

Contar que he estado en La casa encendida, en un taller con Jordi Doce.
Paseé por Madrid, que en otoño tiene el sol oblicuo y arrugado.

Volví también al Hayedo de Tejera Negra, el más meridional de la península (preciosa palabra). Subimos hasta el collado de las cabras y los más valientes se arriesgaron aún más, hasta el vértice geodésico.
Y es que hay gente que necesita subirse a lo más alto, la última piedra, sobre la brizna de musgo que cría la caliza.
Lo difícil es conservar el orgullo y el músculo.

Una foto, ese mismo día, de Chema Fernández:

"No se preocupe:
me nacen arañazos cuando espero"

Luis Rosales, La casa encendida

.

ALGO TARDE

Sin tiempo estoy, a pesar de esa hora regalo del gobierno.

TUMBA ABIERTA

He seguido las peripecias de la apertura del enterramiento donde se supone que Lorca vive su eternidad. Siempre me confundió que la familia no quisiera llegar hasta el final. Ahora, a las puertas de que el misterio se desvele, leo que hay algo así como un compromiso oficial de silencio acerca del futuro descubrimiento. Gibson dice: "Si conozco bien este país, la exigencia de confidencialidad no triunfará".

Yo creo, como Gibson, que enseguida llegará, no la verdad sino los rumores más diversos acerca del asunto, y esto derivará en otro misterio y otra eternidad. -Qué diferencia con ese par de ancianitos ingleses que hace unos días, en un documental sobre la segunda guerra mundial, confesaban haber guardado, cada uno por su parte (¡¡durante treinta años!!), el secreto acerca de su trabajo (traductora y descifrador de códigos), compromiso laboral al que ambos se habían entregado-.

Lo terrible de verdad es lo poco que se han tenido en cuenta los derechos de las otras familias. Quizá a la muerte haya que dejarla reposar siempre en el lecho que elige.

Se me ocurre que ahora que hay tanta ceniza en lugar de tumba, tantos desconocidos en el aire y en el mar, sin nombre ni fecha ni epitafio (o sea, sin justificante), estamos cada vez más cerca de la nada.

Qué descanso.

Muy poblado

Me sorprendió la longitud de sus poemas, la espesura en la que se adentran. No se puede huir fácilmente, tampoco llegar rápido a la salida; es recomendable, como en las excursiones de montaña, marcar el propio ritmo desde el principio y llevar agua.

Por "La casa roja" es Premio Nacional de Poesía Juan Carlos Mestre, y dice:

LA CASA ROJA

Alguien anda diciendo que en las afueras de la ciudad hay una
casa roja. Una casa donde los cardenales negros sacrifican papagayos a la voz
del diluvio. El diluvio tiene las barbas blancas como el sauce de la
jurisprudencia un domingo de bodas...

Cine solidario

Casi ha acabado el Fescigu, pero por si acaso:

Cantábrico, amanece.

Foto mía; siempre me han confundido los puntos cardinales. Esto es un amanecer en el Cantábrico.

(EN la ciudad nunca es de noche
ni un solo sueño es de verdad un sueño,
alarmas sobre una canción de cuna)
-

¿Qué?

¿VIENE?, ¿VOLVERÁ ALGÚN DÍA?

¿Viene?, ¿Volverá algún día?

Su mano tiende

y entre el encaje aflora

garganta, final... y precipita

el sesgo de la ventana.

(Es un poema de Menchu Gutiérrez)

..

( YO Quiero decir que la memoria es carnívora)

RECUENTO DE VÍCTIMAS (II)

Elijo la Clavícula

" ... su belleza de hueso de mujer antes de la primera muerte, finísimo pincel del corazón al hombro. De ahí nacen las alas"

ALP 2009, Atapuerca

RECUENTO DE VÍCTIMAS (I)

polilla

NADIE

Olvidaron algo: limpiar el rastro
que recuerde su fugaz movimiento.
Vendrán otros para construir otro vacío.
Fabricamos los moldes a medida,
con las uñas hacemos una marca
en el lugar exacto de la trepanación.
Sin sangre.
Nos lavamos las manos con arena.


Todo: yo
Buen verano.

manicura

Naturaleza viva.
Foto: yo

Uno de mis discos favoritos.
Mido la distancia por el número de canciones. Tres de casa al trabajo. Del trabajo a casa, cuatro. Distinta velocidad.



Es verano

TODO HABLA DE TI

Mis zapatillas de estar por casa.

¡¡¡ABSOLUTA!!!

Genial: ni un sólo comentario en la entrada anterior,
como corresponde.

Los despojos:

Al final
sobre las astillas
sólo desperdicios,
arena
migas de carne
y restos de nuestro mejor vestido.

DERROTA

Fotos: yo misma

Andrés Sánchez Robayna

Espesura

Estos son los jazmines:





Estas, las azucenas:



Éste, el barro:

A veces

(Henrik Nordbrandt)

A veces unas pocas cosas nos hacen felices

sin motivo:

El abollado pozal de hojalata en plena lluvia primaveral

bajo el cerezo en flor

justo antes de que comience a clarear.

O las botellas de vino tinto

que tiramos por la ventana anoche en la borrachera

justo después de...

Y a veces las mismas cosas nos hacen infelices

por el mismo motivo.

Confirmación

El martes tuve el placer de asistir a la entrega del premio Hiperión
que ha ganado Francisco José Martínez Morán por su libro:

que estoy leyendo ahora

entre jazmines.

Aborregado

el cielo de ayer.



De esta lluvia espero sólo el barro
el ronquido final de los desagües.
La lombriz.
En la cárcava profunda rezuma
destilado
un sueño a gran distancia de la luz.


amparo lópez pascual, 2008

.

DISTORSIÓN

No puede ser que cuanto lea me parezca sin sustancia. Un agobio, un aburrimiento mortal que termina conmigo antes de la página cuarenta. ¿Seré yo?
Esta tarde me he líado, como último recurso, con un librejo estudiantil: "El cuento literario", y me he salvado. Ahí seguían ellos, en la esquina, esperando para darme un susto.

Siempre fue mejor.

ANÉCDOTA

Una vez, durante una cena, escuché a un poeta (a quien yo no conocía, pero al parecer era un famoso poeta) hablar de otro “de segunda fila”. Era la primera vez que oía eso de la segunda fila, segundo orden, secundario, tan común (al parecer) entre los del género.
Me imagine una fila de hombres (sobre todo) elegantes, fuertes, bien equipados, en apretada formación e inmediatamente detrás a otros (hombres también), los de la segunda fila, intentando hacer algo para asomar al menos una parte de sí mismos a ese escaparate de figuras, quizá esperando que alguna ráfaga, alguna muerte o algún despiste les permitiera un sitio allá.
De hecho, a los de la primera fila se les veía cansados, aguantando el peso de los cuerpos de la segunda fila. Sonreían amablemente a pesar del sufrimiento.
Pero no me quedé ahí. En mi convencimiento de que todo es infinito, detrás vi otra fila y otra y otra más, formando una marea de gente leyéndose poemas entre sí. Y más allá, otra fila de eternos alumnos; y más allá otra de buenos estudiantes y redactores; y más lejos, al fondo del fondo, la gente normal que construye de vez en cuando algún verso sin saberlo.
Por ejemplo, ayer la enfermera dijo: vapor para su seno.
Imagino también una primera fila de ingenieros de telecomunicaciones. Y yo con mi destornillador.

Cuánta apretura y qué agobio.

Fin de mi anécdota.

Foto: muchedumbre de botas de fútbol en mi sótano.

LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia

Hay la espera de mí mismo

Y esta espera es otro modo de presencia

La espera de mi retorno

Yo estoy en otros objetos

Ando en viaje dando un poco de mi vida

A ciertos árboles y a ciertas piedras

Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy

Estoy ausente y estoy presente en estado de espera

Ellos querrían mi lenguaje para expresarse

Y yo querría el de ellos para expresarlos

He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable

Me voy adentrando en estas plantas

Voy dejando mis ropas

Se me van cayendo las carnes

Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol

Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...

Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación

Hay que guardar silencio Esperar en silencio.


Vicente Huidobro, Últimos poemas, 1948

DICE ANA

Dice Anaís que el tiempo es un árbol que no deja de crecer.
Y yo añado que toca con sus ramas las ramas de otras especies
y enferma con ellas.

También dice Ana que dos meses son dos gotas.
Y yo pregunto: ¿de agua de vino de perfume
de humedad?

Formular un poema es detenerse. Así que aquí el tiempo no es el tiempo
y, como dice Ana, el ahora es eterno.


Ana: escribe más.

El jueves pasado estuve en la presentación de "De la vida y otros viajes", libro de relatos que acaban de publicar un grupo de antiguos compañeros de Taller. En la foto, un momento del evento. A la derecha, Candela Duel, que fue nuestra profesora y a quien tanto debemos. Escribe ahora un libro sobre Mitos. Candela: escribe más.

PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

No hay modo de representar la realidad;desde el momento en que se observa, se modifica.
Quizá sólo podemos participar de su Idea.
Viva Platón.

Autismo

Como hoy es el día Mundial del autismo, dejo aquí un corto que me encantó:
"Mi hermanito de la luna"

Y nada más.

EL SUEÑO, POR LA LUZ

Hacer más largas las tardes e impedir que los sueños terminen felizmente.


El poder del hombre sobre los relojes. El frío de hoy no es más que una rebelión.

sombra del cerezo, antes de ayer.

LA PIEZA CLAVE

No hay nada más certero que el pasado,

pues tiene todo en él

un orden confundido

y un caos armonioso,

conforme a su materia desvalida,

de manera

que busca allí

-igual que quien remueve

el cofre de un tesoro-

aquella joya falsa

a cambio de la cual diste tu vida.

Felipe Benítez Reyes

La misma luna

OH (otra vez)

Aunque hoy tenía preparada una entrada con un pequeño escrito ¡¡¡Sobre poetas!!!, la actualidad manda,
Y:::
Sabed que le han dado el premio Hiperión de Poesía a F.J. Martínez Morán, a quien podéis leer en Variadas posiciones del amante (bueno ahora casi no), por su obra: Tras la puerta tapiada. (Tres enlaces y un solo poeta verdadero).
Nos morimos por leer tu libro.
En mayo.

INSTANTE

Primera flor de mi cerezo:









y por el muro, con la mosquita muerta:







M. Victoria Atencia: NAUFRAGIO


Como arreciaban más las olas, y la casa
seguía en su costumbre sin aviso,
asomé a la terraza mi aprensión, y era cierto:
ya no veía el faro y perdíamos pie
e íbamos zozobrando aguas abajo, brea
y sal abajo y por la casa adentro.
Caída en el turbión, entorné las cortinas
por no alarmar innecesariamente.

ASÍ SEA

Blanca Varela murió el jueves en Lima

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

OH

AXIOMA


Dada la hipotenusa carnal del enxiemplo, bese
el hombre a la sua
mujer suave, arguméntela
con otro fósforo para que la llama
siga siendo llama,
ábrala además
libertino.




Gonzalo Rojas (Chile)

La vi hoy y aquí la dejo

¿¿BELLAS ARTES??

¡YO SE LA DARÍA AL TORO!, ¡AL TORO!

Fotos de mi fantástica colección: "Los toros de la nacional dos" . Diciembre 2008

Y perdón por el abuso del símbolo.

Más alto

Una: ocho de marzo, a las 20 horas en la librería La buena vida; C/Vergara 10, Eduardo Rezzano leerá sus poemas junto a Mariano Peyrou.

Otra: unos compañeros de antaño publican un libro de relatos: http://delavidayotrosviajes.blogspot.com/

(Suerte)



Hace años que observo a estos dos:









y no he podido descrubir aún cuál es más alto.

CABEZA ABAJO

La foto del día

aunque es pronto para asegurar

que no vale la pena:

Más un trocito de un poema de ELENA MEDEL, de su libro TARA:

Yo juego con palabras: he apuntado las mentiras en un

cuaderno blanco y aprendo las manchas como si fueran cifras con sentido.

Las imito en la muñeca; el frío se confunde con la sangre.

Y nada más porque es domingo, y aunque todos los días de la semana tienen su condena, los domingos se especializan en la p a r a l i z a c i ó n .

alfabético

Monroe, Marilyn estaba hoy junto a Montiel, Sara.




Escuchaba en el coche a Seamus Heaney. Leía sus poemas en el Círculo de Bellas Artes. Me di cuenta de que un poema exige una voz. (Jordi Doce la puso, perfecta)


No cambio la canción.
Recomiendo:
http://www.myspace.com/gabinetedeldramor

Esperábamos

Ayer:

MALSANO

Nada de poesía: pura realidad.


Un restaurante en el sótano.
Un restaurante con pecera, los bogavantes pidiendo clemencia.
Un restaurante con cabezas de toro en las paredes. Esos ojos.
Un restaurante con muchas fotos del dueño y sus políticos favoritos.
Sillas castellanas, el mimbre roto. Graba en mis muslos un relieve de trenzas.
Las cáscaras de las gambas en el cenicero.
Tarta al whisky.
La cuenta a mano con números camuflados, el dos es un ocho, el seis un cinco.

El obsequio: un chupito de mora, pero mora de zarza, mora de zarza de la tierra.
Mira: agita la botella y danzan muertas por ahogamiento.


Todo junto.
Indigerible.

El origen de Otras Especies

Sueño:

Nada más que el azar puso estos ojos ante todo lo que ya existía,

también casualidad. Y la mano alcanzó la mejor miel e hizo de cuenco para el agua.

Vendrá otro siglo en el que quizá lo más inverosímil sobreviva, resista toda infección y brote, tal vez, sin ojos y sin manos, sin estómago, sin cabello.

Murmurará igual el viento entre los labios de la nueva especie.

Yo misma, ahora mismo.

Malos tiempos (para la física, para la ortografía, para)

Diciembre 2008, sin prejuicios:

Fiesta.
Zaragoza. Fotos mías (con guantes y paraguas)

¿Cuándo nos curará el sol?

NOTA

Tendría que haber guardado una de aquellas fotos en las que aparecían los viejos amigos tumbados a la sombra del sol que cada uno daba al otro. Unos guiñando los ojos para ver, otros mostrando su perfil para no ser vistos.
Tendría que haber guardado todas las cartas que entonces parecían sin sustancia. Con las fechas, que entonces parecían tan benignas.
Tendría que haber conservado los teléfonos, las direcciones postales de las casas de sus padres, al menos el distrito de las grandes ciudades o el nombre de las pequeñas, los barrios o los pueblos, las tabernas.
Tendría que haberme preocupado por seguir la vida laboral de algunos, sus fracasos, el modo en que se ganaron el pan para salir adelante sin liarse los tobillos con la maraña seca que brota por el suelo.
Sus costumbres. Su pared.

Para recordar, ahora que estoy clasificando en el orden que puedo; y que no temblaran tanto las ramas más lejanas

Tendría que haber sabido que cada vez que se pestañea todo desaparece.

-

Amparo López Pascual, 2008

Y creo que nieva en Madrid.

Aquí llueve con furia.

(((¿Estáis viendo a Nadal? Pero si va a ganar, ya os lo digo; tiempo perdido en los partidos de tenis)))

CALOR

YouTube - Edith Piaf L'Hymne à l'amour

a última hora

TRAS ESTE DILUVIO

Tras este diluvio
quiero a la paloma
y únicamente a la paloma
verla salvada de nuevo.

¡Yo me hundiría en este mar!
si ella no volase,
si ella no trajese
a última hora la hoja.



Ingeborg Bachmann "ULTIMOS POEMAS"

AMPARO LÓPEZ PASCUAL
premio MARÍA DE MAEZTU

200

Allan: ¿Sigues en tu tumba?



¿DESEAS QUE TE AMEN?

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.

E A Poe

Versión de Andrés Ehrenhaus



http://lamaquinadeltiempo.com/Poe/indexpoe.htm

Siempre que no nieve:

.

GOD (Grandes obras de)

No hay mal que por bien no venga y año de nieves año de bienes:

Durante el obligado encierro nival estuve leyendo los Cuentos de Leopoldo, (Alias "Clarín", como dice D.) y disfrutando de uno de los mayores placeres lectores de los últimos tiempos. Resulta que del autor de la Regenta sólo había leído "¡Adiós Cordera!" y encuentro ahora por casualidad un tesoro insospechado. Este hombre maneja el sarcasmo como pocos, desprende un aliento protector que enternece y dibuja con una claridad deslumbrante la podredumbre del mundo a través de precisos y vívidos personajes (no siempre humanos). He disfrutado a más no poder, especialmente con "Dos sabios". Es un escritor de cuentos como la copa de un pino, y yo perdiéndomelo.
A veces uno tiene que olvidarse del aburrimiento novedoso de las librerías y revisar sus anaqueles.


El domingo subimos al Sotillo para ver desde allí el panorama de los Campos de Castilla, nevados, yermos; mar de blanco y luz.


La nieve y la poesía son la misma cosa. Cubren de hermosura hasta lo más feo.


Hicimos trescientas mil fotos:

.




Al fondo, el Pico Ocejón, que a ver quién es el valiente que sube ahora.
.




Por la vieja carretera, al fondo Guadarrama y Navacerrada.

SIN TACONES

Antes de levantarme, ya por el silencio adivinaba la blancura.


Ella se puede lanzar a la nieve sin prejuicios:

Pero yo he tenido que prescindir de MIS tacones, que son una extensión de mí misma, y ponerme hoy las maravillosas:

Prescindir también del coche (bueno, estaba en el taller de esos mecánicos tan comprensivos) y caminar por la ciudad helada:

hasta el mismo lugar de todos los días:




Igual no cae una como ésta en veinte años.
O más.

Leerlo todo

.

Voy leyendo por la calle los carteles de los conciertos, las pintadas, los avisos, las leyendas de los autobuses. Me encanta el tablón de anuncios de la Biblioteca Pública; leo todo lo que la gente solicita, aunque yo no necesito nada. También leo las etiquetas de los productos que compro, el modo de empleo, la composición. Me gustan especialmente las de cosmética.

Hace unas semanas, recorté esta descripción de las propiedades de una botella de granizado:

Ya me la bebí, claro.

Estoy por llamar y preguntar qué es lo que hace esta bebida con los hombres.

MADRIGUERAS

THEODORE EL POETA

De niño, Theodore, te pasabas las horas muertas sentado
a orillas del turbio Spoon,
con los ojos clavados en la entrada de la madriguera del cangrejo
esperando a que asomara y se arrastrara afuera,
primero sus antenas ondulantes como pajas de heno,
y enseguida su cuerpo color de jaboncillo,
adornado con ojos de azabache.
Y en éxtasis mental te preguntabas
qué sabía, qué deseaba y por qué vivía.
Pero más tarde tu vista se volvió a los hombres y mujeres
escondidos en las madrigueras del destino en medio de las grandes ciudades
y esperabas a que salieran sus almas
para ver
cómo vivían y para qué,
y por qué seguían arrastrándose tan afanosamente
por el arenoso camino donde falta el agua
al declinar el verano.

Edgar Lee Masters, Antología de Spoon River