Cuentos

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CABEZA Y HOMBROS

Estoy leyendo "Cuentos Reunidos" de Fitzgerald, un tomazo de casi 900 páginas que reúne la obra corta del escritor. Cuando lo comencé me pareció emocionante, esa frescura tan natural que tienen algunos escritores para llevar a la gente hasta el final sin dar un sólo bostezo. A medida que he ido avanzando, sin embargo, me parece un poco pesado por la similitud de contenidos. Digamos que estoy un poco harta de amoríos y sus consecuencias, de hombres pobres que desean ser ricos y de echar a perder la juventud. Está bien durante cien páginas, pero novecientas es demasiado.

De todos modos, a éste también se le perdona todo.

"Permitidme que os hable de quienes son riquísimos. Son diferentes a nosotros. Poseen y disfrutan desde sus primeros años, y esto influye en su carácter: los hace blandos cuando nosotros somos duros, cínicos cuando somos crédulos, de manera que, a no ser que hayas nacido rico, es difícil que los comprendas. Piensan, en lo más profundo de sus corazones, que son mejores que nosotros, porque nosotros hemos tenido que descubrir por nuestra cuenta las recompensas y artimañas de la vida. Incluso cuando penetran en lo más hondo de nuestro mundo, o caen más bajo que nosotros, siguen pensando que son mejores. Son diferentes."

Como he encontrado el cuento con el que comienza el libro ("Cabeza y hombros"), que tanto me gustó, aquí va la dirección:

http://www.alfaguara.com/uploads/ficheros/libro/primeras-paginas/201003/primeras-paginas-cuentos-reunidos.pdf



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cosecha de esta otra semana:

Begoña me trajo de la FLLIC (Feria del libro, la lectura y las industrias culturales de Castilla La Mancha), que se celebra todos los años en Cuenca y ha sido declarada de interés cultural, dos cosas:

El libro "Antífona del otoño en el Valle del Bierzo", de Juan Carlos Mestre, con esta increíble dedicatoria:

que es una de las cosas más bonitas que he visto en mi vida y casi no invita a leer el libro sino a mirar los dibujos una y otra vez y quedarse ahí, sin entrar.

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Un libro recreando las Coplas de Manrique, cantadas por Amancio Prada, manuscritas por Pablo González e imaginadas por Juan Carlos Mestre:



que da para todos los sentidos.


Y por si fuera poco, una compañera me trae un bellísimo libro de fotografías de su hermano David Santiago:

de impactantes retratos y paisajes, del que no me atrevo a poner más que la portada.

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El libro de Mestre viene también con un CD que te permite ir oyendo poemas mientras conduces, algo que no había hecho nunca hasta ayer. Y es una experiencia altamente recomendable: ver cómo circulas por las calles abarrotadas mientras oyes, por ejemplo:

"LO QUE SÉ DE MÍ"

Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano

y los verdes racimos amargos de la aurora.

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Yo he nacido entre las rosas que han muerto

y el mustio follaje de los jardines de un sueño.

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En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor

y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana...

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cosecha

propia de esta semana:

Lila y rosa.

¿Hay algún momento en que no suceda nada, absolutamente nada, en las ramas?

¿Qué pensarás de mí y de tantos años de largo silencio?

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Expurgación

Sé que hay un pequeño almacén en algunas bibliotecas con libros que ya nadie lee y que ofrecen para que quien quiera se los lleve a su casa para siempre.

Cuando leí la lista de libros de expurgo, que así se llama la clasificación, sabía que iba a quedarme con alguno; como aquel que visita un orfanato y siente sobre sí la mirada inocente de todos los abandonados.

El proceso de adopción fue rápido. Me llevé: "Yo estoy bien, tú estás bien", de Harris, más que nada por añoranza. En mis tiempos de universitaria era obligatorio leerlo y, durante unos años, difícil encontrarlo.

Me lo entregaron tal y como esperaba: de amarillo interior, con falsas tapas de cartoné rojas y una tarjetita delante con los lectores que, durante los años ochenta lo habían leído. Muy pocos, la verdad, y muy de tarde en tarde. Sobre esa tarjeta habían puesto mi nombre.

Aquí está, revolucionando la estantería y a punto de provocar una insurrección.

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de paseo

LA CITA

...Nunca aquí he sabido

de paz ni de certeza. La escalera

escondida o la fuente

como un hogar de fuego, como zarza

lentísima, brillando de su música.

...

La vida es este patio

la vida es este trago

de dualidad y silencio, la sospecha

de haber llegado tarde, o quizá demasiado

temprano hasta la reja

...

Juana Castro, primavera 1995

Pistas

Leo un libro de psicología cotidiana; aprendo que, con cierto entrenamiento, es fácil descubrir cuándo alguien está mintiendo. Más que mirar, hay que escuchar. Al contrario de lo que se pensaba, el mentiroso (o la mentirosa) no mueve las manos ni evita la mirada del interlocutor. Tampoco parece estar especialmente inquieto durante la elaboración de su mentira. Simplemente habla de forma especial (no voy a decir cómo, je, je)
Según el autor, la inmensa mayoría de la gente dice unas dos mentiras importantes al día; y cuatro de cada cinco engaños son descubiertos.
Añado que muchas de estas mentiras, con el tiempo, uno llega a creérselas tanto como si fueran verdades de las buenas.

Mañana, lunes.

http://www.youtube.com/watch?v=omoH618fmgQ

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Comer nieve

Muerte natural

Leo con espanto que:

V. L. N. sólo ha esperado durante 27 años su ejecución, para morir finalmente de muerte natural a los 94 años. ¿Qué plan tenemos hoy? Debió de preguntar cada día a su carcelero mientras iba perdiendo la vista, el oído y la razón.


El funcionario tenía orden de no hablar nunca con los condenados.

Una de mis lagartijas desmenuzada por la zarpa inclemente de un gato que no distingue, en la caza, lo real de lo ficticio.

ROBLE ALCARREÑO

Tomado por sorpresa en pleno y añorado agosto. Las hojas de los robles tienen una silueta festiva, como manos de bailaoras de flamenco.

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POSICIÓN DE LAGARTIJA

Primero pierde su cola
Después finge estar muerta
Cuando nada de esto le sirve, ataca
Levanta orgullosa el cuerpo mutilado
Separa las garras
Abre la boca
Se convierte en un esperpento ante su depredador.

Jamás huye.

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amparo l p 2010

ME VOY UN MOMENTO Y SE MUERE SALINGER

No podía ser de otro modo. Mi relación con él siempre fue un poco retorcida. Voy a poner esta foto, aunque ya sé que tiene muchísimas otras mejores, pero yo prefiero esta:

Creo que ya hay por ahí una película sobre la vida del gran evadido, y empiezan a descubrirse las causas de su perenne mal humor (aparte de las genéticas): Chaplin le robó la novia. Esto puede parecer un cotilleo. Como dicen en la prensa, ver constantemente la imagen del tipo que se llevó a tu novia, y verla a ella a su lado, durante años, debe hacer polvo hasta los corazones más resistentes.

"Me gusta escribir. Amo escribrir. Pero escribo sólo para mí mismo y para mi propio placer", dijo.

Salinger oculto en su cabaña escribiendo para él solo, un cuento tras otro, resistiendo el frío de las palabras que nunca van a ser leídas más que por él mismo, que ya las conoce, y oyendo las risas de invisibles espías que parecen estar ocultos por todas partes. Síndrome del escritor paranoico. No es más, no ha sido más, que uno de los personajes de sus cuentos. En realidad, escribiéndolos, se vengaba de sí mismo.

GLOBAL

Hay que mirar al cielo antes de salir de casa. Elegir la longitud del paso y el trayecto; después, la música.

El día era éste:


La música, de Pergolesi (perfecta también para las noticias, prensa, radio y televisión)
Recomiendo con entusiasmo: Lecturas no obligatorias, de Wislawa Szymborska, para comprender.
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Para cuentistas: http://www.eduardoberti.blogspot.com/

NIEVE

Ahora mismo, mi calle:

aislada, en una ciudad que mañana parecerá desconocida.

Leo La peste.

La nieve podría levantar muros entre barrios y ciudades, tan helados que tardaran meses en descomponerse; la gente tendría que contentarse con mirar sólo lo cercano, medir el tiempo por el lento goteo del deshielo.

Se me ocurre.