DISTORSIÓN

No puede ser que cuanto lea me parezca sin sustancia. Un agobio, un aburrimiento mortal que termina conmigo antes de la página cuarenta. ¿Seré yo?
Esta tarde me he líado, como último recurso, con un librejo estudiantil: "El cuento literario", y me he salvado. Ahí seguían ellos, en la esquina, esperando para darme un susto.

Siempre fue mejor.

ANÉCDOTA

Una vez, durante una cena, escuché a un poeta (a quien yo no conocía, pero al parecer era un famoso poeta) hablar de otro “de segunda fila”. Era la primera vez que oía eso de la segunda fila, segundo orden, secundario, tan común (al parecer) entre los del género.
Me imagine una fila de hombres (sobre todo) elegantes, fuertes, bien equipados, en apretada formación e inmediatamente detrás a otros (hombres también), los de la segunda fila, intentando hacer algo para asomar al menos una parte de sí mismos a ese escaparate de figuras, quizá esperando que alguna ráfaga, alguna muerte o algún despiste les permitiera un sitio allá.
De hecho, a los de la primera fila se les veía cansados, aguantando el peso de los cuerpos de la segunda fila. Sonreían amablemente a pesar del sufrimiento.
Pero no me quedé ahí. En mi convencimiento de que todo es infinito, detrás vi otra fila y otra y otra más, formando una marea de gente leyéndose poemas entre sí. Y más allá, otra fila de eternos alumnos; y más allá otra de buenos estudiantes y redactores; y más lejos, al fondo del fondo, la gente normal que construye de vez en cuando algún verso sin saberlo.
Por ejemplo, ayer la enfermera dijo: vapor para su seno.
Imagino también una primera fila de ingenieros de telecomunicaciones. Y yo con mi destornillador.

Cuánta apretura y qué agobio.

Fin de mi anécdota.

Foto: muchedumbre de botas de fútbol en mi sótano.

LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia

Hay la espera de mí mismo

Y esta espera es otro modo de presencia

La espera de mi retorno

Yo estoy en otros objetos

Ando en viaje dando un poco de mi vida

A ciertos árboles y a ciertas piedras

Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy

Estoy ausente y estoy presente en estado de espera

Ellos querrían mi lenguaje para expresarse

Y yo querría el de ellos para expresarlos

He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable

Me voy adentrando en estas plantas

Voy dejando mis ropas

Se me van cayendo las carnes

Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol

Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...

Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación

Hay que guardar silencio Esperar en silencio.


Vicente Huidobro, Últimos poemas, 1948

DICE ANA

Dice Anaís que el tiempo es un árbol que no deja de crecer.
Y yo añado que toca con sus ramas las ramas de otras especies
y enferma con ellas.

También dice Ana que dos meses son dos gotas.
Y yo pregunto: ¿de agua de vino de perfume
de humedad?

Formular un poema es detenerse. Así que aquí el tiempo no es el tiempo
y, como dice Ana, el ahora es eterno.


Ana: escribe más.

El jueves pasado estuve en la presentación de "De la vida y otros viajes", libro de relatos que acaban de publicar un grupo de antiguos compañeros de Taller. En la foto, un momento del evento. A la derecha, Candela Duel, que fue nuestra profesora y a quien tanto debemos. Escribe ahora un libro sobre Mitos. Candela: escribe más.

PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

No hay modo de representar la realidad;desde el momento en que se observa, se modifica.
Quizá sólo podemos participar de su Idea.
Viva Platón.

Autismo

Como hoy es el día Mundial del autismo, dejo aquí un corto que me encantó:
"Mi hermanito de la luna"

Y nada más.

EL SUEÑO, POR LA LUZ

Hacer más largas las tardes e impedir que los sueños terminen felizmente.


El poder del hombre sobre los relojes. El frío de hoy no es más que una rebelión.

sombra del cerezo, antes de ayer.

LA PIEZA CLAVE

No hay nada más certero que el pasado,

pues tiene todo en él

un orden confundido

y un caos armonioso,

conforme a su materia desvalida,

de manera

que busca allí

-igual que quien remueve

el cofre de un tesoro-

aquella joya falsa

a cambio de la cual diste tu vida.

Felipe Benítez Reyes

La misma luna

OH (otra vez)

Aunque hoy tenía preparada una entrada con un pequeño escrito ¡¡¡Sobre poetas!!!, la actualidad manda,
Y:::
Sabed que le han dado el premio Hiperión de Poesía a F.J. Martínez Morán, a quien podéis leer en Variadas posiciones del amante (bueno ahora casi no), por su obra: Tras la puerta tapiada. (Tres enlaces y un solo poeta verdadero).
Nos morimos por leer tu libro.
En mayo.

INSTANTE

Primera flor de mi cerezo:









y por el muro, con la mosquita muerta:







M. Victoria Atencia: NAUFRAGIO


Como arreciaban más las olas, y la casa
seguía en su costumbre sin aviso,
asomé a la terraza mi aprensión, y era cierto:
ya no veía el faro y perdíamos pie
e íbamos zozobrando aguas abajo, brea
y sal abajo y por la casa adentro.
Caída en el turbión, entorné las cortinas
por no alarmar innecesariamente.

ASÍ SEA

Blanca Varela murió el jueves en Lima

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

OH

AXIOMA


Dada la hipotenusa carnal del enxiemplo, bese
el hombre a la sua
mujer suave, arguméntela
con otro fósforo para que la llama
siga siendo llama,
ábrala además
libertino.




Gonzalo Rojas (Chile)

La vi hoy y aquí la dejo

¿¿BELLAS ARTES??

¡YO SE LA DARÍA AL TORO!, ¡AL TORO!

Fotos de mi fantástica colección: "Los toros de la nacional dos" . Diciembre 2008

Y perdón por el abuso del símbolo.

Más alto

Una: ocho de marzo, a las 20 horas en la librería La buena vida; C/Vergara 10, Eduardo Rezzano leerá sus poemas junto a Mariano Peyrou.

Otra: unos compañeros de antaño publican un libro de relatos: http://delavidayotrosviajes.blogspot.com/

(Suerte)



Hace años que observo a estos dos:









y no he podido descrubir aún cuál es más alto.

CABEZA ABAJO

La foto del día

aunque es pronto para asegurar

que no vale la pena:

Más un trocito de un poema de ELENA MEDEL, de su libro TARA:

Yo juego con palabras: he apuntado las mentiras en un

cuaderno blanco y aprendo las manchas como si fueran cifras con sentido.

Las imito en la muñeca; el frío se confunde con la sangre.

Y nada más porque es domingo, y aunque todos los días de la semana tienen su condena, los domingos se especializan en la p a r a l i z a c i ó n .