V CERTAMEN DE CINE LENTO

V CERTAMEN DE CINE LENTO
Guadalajara, 19,20 y 21 de noviembre

Atención a El canto de la reina, de Inés Espinosa.

invierno, aunque no lo sea

Otra vez nos roban la luz, el tiempo, el atardecer.

Motherland, Natalie Merchant

Alrededores

Cernícalo en su casa de Monzón de Campos, Jilguero cantando en Aguilar de Campoo y Lugano camuflado en el patio de Santa María la Real. Junio 2015

De la poesía visual a la poesía real, el poema (no) escondido en el paisaje de las ciudades, los edificios, los cables.

EXPOSICIÓN FENÓMENO FAN

03/04 OCTUBRE 2015

FESTeen 2015

Entrada libre.

Seleccionada foto de Inés Espinosa, etc
las mejores propuestas de jóvenes entre 12 y 21 años en torno al fenómeno fan en la múscia, el cine, el deporte y otros ámbitos. Fotografía de gran formato.

FESTIVAL CINE SOLIDARIO GUADALAJARA

AUDITORIO BUERO VALLEJO

DEL 29 DE SEPTIEMBRE AL 3 DE OCTUBRE

Siempre el viento

Guarda la mañana
Todo lo demás se puede descarriar

Porque tú eres el medio de la mañana
El punto más alto de la luz
En explosión

Daniel Faria "Explicación de los árboles y de otros animales"


INSTANTE

Déjenme limpio
el aire de los cuartos
y liso
el blanco de los muros.

Déjenme con las cosas
fundadas en silencio.

Sophia de Mello

He leído en estos últimos meses algo de literatura húngara. Solo conocía  (poco) algunos libros de Kertész y Sándor Márai. Ha sido un feliz descubrimiento la escritora Magda Szabó. Su libro "La puerta" es magnífico, me ha dejado una sensación de complejo tesoro encontrado, así que volveré a ella próximamente. También leí "El niño" de János Háy, de aire existencialista, prosa agobiante (lo de siempre, falta de puntuación, verborrea  imparable, historias que desbordan el vaso-novela), que tiene como atractivo la extraordinaria capacidad de incluir mil vidas en una sola vida, enlazar cual comentarios de "cotilla de escalera" el pasado y el futuro de mil personajes, convirtiéndolos en reales, cercanos, absolutamente verosímiles, a pesar de que todos ellos desembocan, con demasiada frecuencia, en finales tristes y sin esperanza. Y el olor a vino que se desprende por doquier. Doquier, menuda palabra. 

Voy a seguir con esta inspección de escritores húngaros durante los próximos meses, además de profundizar en Szabó, especialmente en su poesía. Espero hacer más descubrimientos.

Budapest, mayo 2015, Fachada del Szimpla Kert

Y aquí dejo una porción de otra puerta, la de Louise Gluck en "El iris salvaje", cuya floreada lectura me ocupa los días:

Quería quedarme como estaba, quieta
como jamás el mundo se está quieto,
no en mitad del verano, sino en el instante
previo al nacer de la flor, el instante
en que nada es pasado todavía:

no en mitad del verano, en la tardía
pero intoxicante primavera, con el césped
no muy crecido al borde del jardín, con los primeros
tulipanes empezando a abrirse:

como un niño que ronda la puerta y vigila a los otros,
a los que van primero, un amasijo
tenso de piernas y brazos, pendiente
del fracaso ajeno, de las debilidades públicas,

MARATÓN DE CUENTOS

XXIV MARATÓN DE CUENTOS DE GUADALAJARA

12,13 Y 14 de junio

PROGRAMA COMPLETO

FiSahara

Fotos de Inés Espinosa en el FISAHARA
:

del agua

Daimiel, abril 2015: nido, agua, somormujos, familia de gansos, taravilla.

Mientras conmigo voy

Luminosa mañana. Nada teme al olvido.
Yo celebro con ella la fiesta de las calles.
Poco más tengo cierto en esta vida breve
que comenzó otro día de hace ya muchos años.
Me preguntas si creo, si busco otras verdades.
Aquí estoy viendo el mundo. Camino sin respuestas,
a la buena de Dios, que no es tan mala cosa.

Dionisia García, Fuente Álamo (Albacete), 1929

Así pasa la gloria del mundo

Rosa congelada
21 marzo, día internacional de la poesía.

Tirar un puñado de tierra al agua y que flote sólo lo que tenga que salvarse.

Poetas confesionales: ¿Los hay que no lo sean?

La vida de algunos supera a su obra. O bien, su obra no es más que una mala copia de su vida.

Gente que cansa, que te contagia su mal.

Huir de los excesos. 

Estos días leo las obras completas de Anne Sexton. También veo un vídeo sobre su arrollador y contradictorio / poco doméstico estilo vital. 

No sé por qué imaginé a esos monos que lanzan al agua un puñado de arena y esperan que lo malo se hunda y las semillas floten. 

Iba a elegir un poema suyo, pero no quiero escribir ninguno aquí.

Prefiero en este caso cualquier otro.

Por ejemplo, este de Menchu Gutiérrez:

¿CÓMO PEDIR...?

¿Cómo pedir

sin herirlas, 

trinos a las palomas?

Esta fotografía es del lugar donde nací. Me hace gracia que sea un sanatorio, como si hubiera que empezar la vida curándose.

POESÍA EN EL CORRAL

Recibo de la primavera:

PROGRAMA DE MANO
Corral de Comedias
Alcalá de Henares
febrero/marzo/abril

El hombre difícil

Considero a Mark Twain uno de los mejores escritores de todos los tiempos. Tuve la suerte de estar leyendo, justo al acabar el año, "La decadencia en el arte de mentir", un libro que recopila distintos relatos sobre la ironía de la honestidad y la moral. Altamente recomendable. Disfruté muchísimo con "El hombre que corrompió Hadleyburg", cuya lectura propongo a cualquiera que quiera pensar que estos asuntos de la corrupción y la malversación solo afectan a los demás y que, el que es honrado, es honrado. Debería ser un libro de cabecera para los políticos, de casta o de coyuntura. Deberíamos leerlo todos para que ellos supieran que lo sabemos, lo sabemos. 

Hace unos días leí la noticia de la profanación de la tumba de Twain. Los ladrones se llevaron una placa de bronce con su efigie. Estoy convencida de que él hubiera escrito algo al respecto. Algo sorprendente. Imagino a un fan del autor, con esa efigie puesta en el salón de su casa, orgulloso, haciendo creer a las visitas que es un honorable antepasado. 

Aventurera

Te votamos Inés,
https://m.youtube.com/watch?v=PCuCC2M1D4w

azul

Uno nunca sabe qué ciudad será importante
cuando llega por primera vez
y no observa diferencia alguna.
Al cabo del tiempo, las ciudades son las piezas con las que montamos nuestra estructura y nos definimos.
(No solo las ciudades vividas, también las ciudades ausentes, las soñadas, las que vivieron otros y las que nos contaron. Las que ya están, para siempre, perdidas)

Albarracín, junio 2014

Dos pensamientos fugaces de hoy mismo, tempranito:

¿Qué vamos a hacer cuando las cárceles estén llenas?

Variaciones sobre El traje nuevo del emperador:
Al desfile de Victoria Secret le faltan los ojos de un niño que diga que lo de la tarima son simples mujeres en ropa interior incómoda, de la que pica, de la que pesa, de la que araña.

http://youtu.be/6BKyW6ao4u4

Ya invisible

EL FINAL

Mientras zarpa la nave y observa el muelle
ningún hombre conoce la canción que cantará al final
ni lo que pasará cuando esté atrapado, inmóvil, entre los rugidos
del océano sin posibilidad o esperanza de retorno, allá al final.

Cuando no haya más tiempo para podar las rosas
o acariciar el gato, y el crepúsculo que enciende el césped
y la luna llena que lo refresca no existan,
ningún hombre sabrá cómo reemplazarlos.

Cuando el peso del pasado se apoye en la nada
y el firmamento sea apenas una luz en el recuerdo
y las historias de cirrus y cúmulus lleguen a su término
y las aves permanezcan suspendidas en su vuelo,
ningún hombre sabe lo que le espera, o la canción que cantará
cuando la nave donde viaja entre a lo oscuro, allá al final.

Mark Strand

Foto: pizarras con vida de la sierra de Ayllón, 1 de noviembre 2014


Algunas piedras
se vuelven transparentes
con el sol, casi
transparentes. A veces,
al caminar,
me siento y las miro.
Algunas almacenan luz,
pulidas y cerradas,
como si fueran vivas. Las cojo,
están llenas de tierra
por debajo, tienen un tacto
áspero y fresco.

OLVIDO GARCÍA VALDÉS: ella, los pájaros

Lo concreto

Herrerillo común a contra-contraluz,
octubre 2014

Poesía con bichos

Entre las agradables lecturas de mi verano se encuentra La Puerta, libro de poemas de Margaret Atwood, escritora canadiense, premio Príncipe de Asturias 2008. Al parecer su padre era entomólogo y una de las claves de su escritura es la habilidad con el detalle y la observación; y otra, añado yo (al menos en su poesía) es la frecuencia con la que aparecen elementos vivos que se confunden con conceptos y sujetos inertes. Una fantástica y sensible mezcla que rebosa vida natural por todas partes. Devuelve la dignidad a cuanto es escrito. 

GRILLOS

Septiembre. Brota el áster. Florece la uva silvestre

diminuta y amarga,

el índigo sabor de invierno

ya germina en su vientre.

Los grillos han tomado la casa,

han entrado, buscan el calor.

Penetran, con sigilo, dentro del horno,

se cuelan tras la nevera,

realizan incursiones por el suelo,

mientras cantan el uno al otro:

Aquí, aquí, aquí.

Los pisamos, sin querer,

o los recogemos por docenas,

docenas de negras conciencias que se retuercen,

y los soltamos detrás de la puerta.

No tienen nada de comer.

No en nuestra casa. Ya no hay cosechas o graneros,

solo sillas y mesas.

Nos hemos vuelto demasiado ricos.

Dentro, se morirían de hambre.

Tic, tic, tic, dicen, con miedo

de congelarse. Debajo de la escoba

su negra armadura cruje.

La hormiga y el saltamontes tienen

su lugar en nuestros bestiarios:

la primera atesora riqueza, el segundo

gasta. Estamos en el término medio: aprobamos a

la hormiga (lo dice la razón); amamos

al saltamontes (el corazón);

emulamos a los dos: ¿por qué elegir?

si podemos acopiar y jugar.

Pero los grillos han sufrido

nuestra censura.No tenemos

grillos en nuestros hogares. No tenemos hogares.

No obstante, nos despiertan

en las frías noches,

vocecitas tímidas que no podemos situar,

relojitos haciendo tictac,

relojes baratos, pequeños recuerdos de lata:

tic, tic, tic;

en algún lugar de las sábanas,

en los muelles, en la oreja,

aquellas hordas de muertos famélicos

regresan siempre, igual que nuestro pulso.

Noche de grillos con luna llena sobre Guadalajara, septiembre 2014

miedo a la página en blanco

No prestar atención a los intrusos.
Lo que hay que escribir ya está escrito
y no es para tanto.

Común

Candidatas a la desaparición, sin casa y sin país. Página de la SEO

Lugares en los que estar con la boca cerrada

Nadie a la vuelta del camino.

Salamandra diurna, regresa tarde a casa.

Nevó sobre las cumbres pirenaicas en julio.

Arte y futuro

Aquí dejo dos pruebas de la innegable vena artística de dos niños de tres años:
"El mapa del tesoro", de Pablo:

Y "Soles", de Blanca:

tomadas en el preciso momento de su creación.
Pronto ya no serán pequeños y harán sus planes antes de dibujar lo más simple.

EL RELOJ DE ARENA NIETZCHEANO, O LA DESGRACIA DEL FUTURO

Una vez, mientras mi pensamiento discurría atravesando la luz del día hacia los corredores de bronce del atardecer, y de ahí hacia la promesa de lo oscuro, escuché allá afuera la voz estresada del reloj de arena pidiendo que alguien le diera la vuelta y demostrara que el futuro es solo una ilusión, que lo que quedaba por delante no era más que el pasado una y otra vez. Yo era demasiado joven para semejante idea, así que volvió años más tarde como para demostrar su propio argumento.

Mark Strand, Casi invisible

A través del cristal, antes del viaje

UN VERDADERO POETA
Un verdadero poeta habría de quedarse escribiendo siempre en su habitación, porque si sale de ella es capaz de destruir el mundo.
María Antonia Ortega, "El balido de la oveja negra"

GEOLODÍA 2014

Geolodía es una jornada que organiza la Sociedad Geológica de España en todas las provincias españolas y que tiene como fin acercar la Geología y la profesión de geólogo a la población en general.
En Guadalajara este año el programa fue un recorrido por La Cueva de los Casares y el Valle de los Milagros, dentro del Geoparque de la Comarca de Molina y el Alto Tajo.
Genial el trabajo de los voluntarios que nos ayudaron a comprender eso tan difícil de pensar en tiempo geológico, la formación de los conglomerados, areniscas y más tarde las pizarras y las calizas.
Hermosura y misterio de la tierra que nos cría.
Aquí dejo algunas fotos

Y termino con una frase tomada de alguien que mencionó uno de los profesores:
A ojos de un geólogo, el paisaje siempre está en obras.

de manera natural

Sobre M Victoria Atencia ya he hablado en este blog. Su poesía siempre me ha parecido arrolladora y la considero una de las poetas de ritmo más apasionado, tal vez por su maestría con el alejandrino. Con ella me di cuenta del poder de las catorce sílabas cuando hay que contar algo intenso.
Aquí dejo una interesante Entrevista sobre su proceso poético (lectura de sus poemas al final).

"Incendio tras incendio, el cuerpo prevalece"
(Último verso de "La madre de Héctor")

Palabras imprescindibles

y radicales en una conversación, cuya hermosura pasa desapercibida:

ESCAMPAR

Otra vez. Siempre.

"Oh, no. Yo no pretendo pedir explicaciones.
Pero hay cielos tan puros. Existe la belleza."
Ángela Figuera Aymerich: El grito inútil

define primavera

En verde.
Ayer, en el suelo de la entrada del IES Luis de Lucena.