jueves, 9 de enero de 2014

Los mejores

A la derecha he insertado un enlace con los mejores libros del año, según la elección hecha por diferentes "especialistas" (El País). Es curioso. ¿Habrán leído todo estos especialistas para llegar a su conclusión?
Solo estará colgado un par de días. Luego, a otra cosa. Los especialistas tendrán que empezar a preparar ya su lista del 2014. Qué agotamiento.
La anécdota es que veo las recomendaciones de un antiguo profesor. Uf, no podría con ellas.



miércoles, 1 de enero de 2014

EL REGRESO

8 a. m.
foto hecha con el móvil, desde mi coche, hoy.

Me gusta leer antologías por las sorpresas con las que uno se encuentra. Los desconocidos.
Esta vez, leyendo "La prueba del nueve", he descubierto a Miguel Suárez, un poeta algo escurridizo, de voz contundente y pocas concesiones. De él elijo este poema, primero del año:



1.                                                      (siempre octubre)

La vida. La vida como una presencia. Donde se reúnen
las vidas. Musgo en torno a la corteza, tallo en la escarcha.

Así será toda reunión. Con voz rota sonreirás. Sin muescas tu palo.
Cuervos y cisnes, y melodías, más allá y en el temblor de hoy.

Haz danza, el coro es la luz. Acribilla el fémur de la languidez, la boca
muda y su sollozo. Mantén la lumbre.

(En "Cuaderno de otoño, de La voz del cuidado)

Nota importante: he encontrado este poema con distintas formas (incluso palabras) y me he decidido por ésta, que creo es la que presenta en el original del libro.

lunes, 23 de diciembre de 2013

Muchas especies

A raíz de las emocionantes noticias del Pleistoceno sobre cohabitación de especies,
aquí va esta foto de un pardillo y un jilguero en mi cerezo, compartiendo diversión (primavera 2013).
Nada es fácil al principio. Feliz 2014.

domingo, 15 de diciembre de 2013

sin Fronteras


Foto de Inés Espinosa, ganadora del tercer premio Fhoto Forum. Media Droit. (Pinchad para verla GRANDE)
¡Enhorabuena!

Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que empezar de nuevo.
Rayuela, Cortázar.


domingo, 8 de diciembre de 2013

No me olvido

Nada de tristeza.
Aquí aún se agita la hierba amarilla
y todas las estaciones tienen el mismo nombre.




domingo, 1 de diciembre de 2013

Mirada triste de Neandertal

antes de que termináramos con él:

Museo de la Evolución de Burgos.
Autores del primer poema visual de la historia, caníbales y parlanchines. Listos como el hambre.
Son nosotros.

(la  foto es de Mª Ángeles Arroyo, porque yo perdí todas las mías)


domingo, 10 de noviembre de 2013

Su resistencia

¡Oh!

El vídeo es de Inés Espinosa

lunes, 4 de noviembre de 2013

VIAJE AL FUTURO DEL PASADO II: MÁS LÁGRIMAS

Al parecer, retiran parte de la "Beca" Miseria-Erasmus.
Bah, ¿A qué van a ir los estudiantes a aprender una lengua en el país de origen, siendo, como somos ahora en todos los coles, bilingües, trilingües, plurilingües? (A pesar de ser tantos en cada aula, tan malos lectores, con profesores tan vagos, tan poco comprensivos, tan).
Si aquí estamos muy bien con la estufa bajo la mesa camilla y las castañas.
(Y llamando a cualquier cosa saber)


( Para Inés, que fue a buscar el París de Cortázar y se encontró con el París de la globalización.
La foto es suya: tumba de Cortázar, 1 de noviembre de 2013)

Cada vez me da más vergüenza esto. 

jueves, 24 de octubre de 2013

Regreso al futuro del pasado I

De todas las cosas chuscas de la nueva ley de educación, me asombra que vaya a subvencionarse la Educación Segregada, SIEMPRE QUE NO SEA DISCRIMINATORIA.
Ah, recuerdo la primera vez que vi un chico en clase. 
Qué tiempos.



Mapa del cableado neuronal del cerebro, tomada de la prensa.


jueves, 10 de octubre de 2013

LO MEJOR

El Nobel, para una cuentista, Alice Munro, profunda hasta el germen, cuidadosa, sagaz conocedora de la conducta humana. Inquietantemente apacible. Cada uno de sus cuentos es un viaje prolongado y minucioso; lo de menos es la estación a la que se llega, la ciudad o el motivo por el que el viaje se emprendió.
En mi opinión, la mejor escritora de ahora mismo sin necesidad de echar mano a la afectación, la originalidad, el estilo. Es que no necesita nada; tan bien cuenta.
De haber sido hombre no hubiera podido ser tan buena. Ahí lo dejo.
Ojalá pueda disfrutarlo.
Aquí dejo el relato  suyo que regala hoy un diario: RADICALES LIBRES
(Me encantaron Demasiada felicidad y Escapada)

domingo, 6 de octubre de 2013

Foto y Foto

De los libros leídos este verano, elijo para hoy: CINCO POETAS CHECOS, selección de Clara Janés, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo. Los poetas que aparecen son Holan, Nezval, Halas, Seifert (Nobel Literatura 84) y Orten. Lo cierto es que me impresionó mi ignorancia. Aquí dejo uno de Holan, para disfrute de un día como hoy, contrario a todo:

Cuando llueve en domingo y tú estás solo...

Cuando llueve en domingo y tú estás solo, 
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe 
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe 
lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Vladimír Holan
(Versión de Clara Janés)



Galaxia de Andrómeda,
por contraste:
nuestra próxima parada
(Foto: Alfonso E.)

viernes, 20 de septiembre de 2013

Esta era una casa llena de poetas, cada uno a su aire, recitando en la escalera, en la cocina, en el balcón, en el sótano. Uno a uno se fueron muriendo y al final quedó el más débil, cuyo escondite se desconocía. La casa se derrumbó por completo y aún se le escuchaba cantar debajo de las piedras, como un grillo en verano, a pesar de la nieve y del olvido.


Sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte...

Sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte,
la memoria que borra y desfigura
y la sombra de la muerte que aguarda.
Sólo fantasmales recuerdos y la nada
se reparten tu herencia sin destino.
Después de sucios tratos y mentiras,
de gestos a destiempo y de palabras
-irreales palabras ilusorias-,
sólo un testamento de ceniza
que el viento mueve, esparce y desordena.


Juan Luis Panero