No me olvido

Nada de tristeza.
Aquí aún se agita la hierba amarilla
y todas las estaciones tienen el mismo nombre.

Mirada triste de Neandertal

antes de que termináramos con él:

Museo de la Evolución de Burgos.
Autores del primer poema visual de la historia, caníbales y parlanchines. Listos como el hambre.
Son nosotros.

(la  foto es de Mª Ángeles Arroyo, porque yo perdí todas las mías)

Su resistencia

¡Oh!

El vídeo es de Inés Espinosa

VIAJE AL FUTURO DEL PASADO II: MÁS LÁGRIMAS

Al parecer, retiran parte de la "Beca" Miseria-Erasmus.

Bah, ¿A qué van a ir los estudiantes a aprender una lengua en el país de origen, siendo, como somos ahora en todos los coles, bilingües, trilingües, plurilingües? (A pesar de ser tantos en cada aula, tan malos lectores, con profesores tan vagos, tan poco comprensivos, tan).

Si aquí estamos muy bien con la estufa bajo la mesa camilla y las castañas.
(Y llamando a cualquier cosa saber)

( Para Inés, que fue a buscar el París de Cortázar y se encontró con el París de la globalización.

La foto es suya: tumba de Cortázar, 1 de noviembre de 2013)

Cada vez me da más vergüenza esto. 

TODO EL MUNDO ALGUNA VEZ HA SIDO GUAPO

Regreso al futuro del pasado I

De todas las cosas chuscas de la nueva ley de educación, me asombra que vaya a subvencionarse la Educación Segregada, SIEMPRE QUE NO SEA DISCRIMINATORIA.

Ah, recuerdo la primera vez que vi un chico en clase. 

Qué tiempos.

Mapa del cableado neuronal del cerebro, tomada de la prensa.

LO MEJOR

El Nobel, para una cuentista, Alice Munro, profunda hasta el germen, cuidadosa, sagaz conocedora de la conducta humana. Inquietantemente apacible. Cada uno de sus cuentos es un viaje prolongado y minucioso; lo de menos es la estación a la que se llega, la ciudad o el motivo por el que el viaje se emprendió.
En mi opinión, la mejor escritora de ahora mismo sin necesidad de echar mano a la afectación, la originalidad, el estilo. Es que no necesita nada; tan bien cuenta.
De haber sido hombre no hubiera podido ser tan buena. Ahí lo dejo.
Ojalá pueda disfrutarlo.
Aquí dejo el relato  suyo que regala hoy un diario: RADICALES LIBRES
(Me encantaron Demasiada felicidad y Escapada)

Foto y Foto

De los libros leídos este verano, elijo para hoy: CINCO POETAS CHECOS, selección de Clara Janés, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo. Los poetas que aparecen son Holan, Nezval, Halas, Seifert (Nobel Literatura 84) y Orten. Lo cierto es que me impresionó mi ignorancia. Aquí dejo uno de Holan, para disfrute de un día como hoy, contrario a todo:

Cuando llueve en domingo y tú estás solo...

Cuando llueve en domingo y tú estás solo, 
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe 
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe 
lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Vladimír Holan

(Versión de Clara Janés)

Galaxia de Andrómeda,
por contraste:
nuestra próxima parada
(Foto: Alfonso E.)

Esta era una casa llena de poetas, cada uno a su aire, recitando en la escalera, en la cocina, en el balcón, en el sótano. Uno a uno se fueron muriendo y al final quedó el más débil, cuyo escondite se desconocía. La casa se derrumbó por completo y aún se le escuchaba cantar debajo de las piedras, como un grillo en verano, a pesar de la nieve y del olvido.

Sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte...

Sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte,
la memoria que borra y desfigura
y la sombra de la muerte que aguarda.
Sólo fantasmales recuerdos y la nada
se reparten tu herencia sin destino.
Después de sucios tratos y mentiras,
de gestos a destiempo y de palabras
-irreales palabras ilusorias-,
sólo un testamento de ceniza
que el viento mueve, esparce y desordena.

Juan Luis Panero

XI FESTIVAL CINE SOLIDARIO, GUADALAJARA

FESCIGU 2013

24- 28 septiembre

de NOCHE

Vía Láctea en Auñón.

Foto de J.Mª Fernández, sábado 10 agosto, a la espera de

Verano

Verano quiere decir final. Tiempo que termina, algo que se agota. Un último paso. Veranear debería ser hibernar, ocultarse de la realidad palpable para moverse en otro campo menos concreto: un decorado expresamente montado para estos meses.

Hay algo inquietante en este tramo de tiempo, que nos obliga a volver la espalda una y otra vez para no perder de vista la salida, por si tuviéramos que regresar de improviso; no perder las señales, memorizar bien el camino. 

Pero es solo un espejismo. En unos días, todo parecerá normal, cercano, lo que tiene que ser.

Hallazgo casual, como dirían los médicos: he encontrado, en una revista en la red, un poema del poeta serbio Lilac. Es lo primero que he leído en mi vida de poesía serbia y me ha gustado tanto que voy a copiarlo aquí. Creo que es de esas cosas que cualquiera desearía escribir, pero que, una vez escrita por otro tan bellamente, anulan cualquier posibilidad:

Verano quiere decir melancolía de los lugares. 

Lugares que amamos

Los lugares que una vez amamos existen sólo por nosotros.
¿Espacios destruidos? Sólo una ilusión en la constancia del tiempo:
los lugares que amamos no podemos abandonarlos,
los lugares que amamos juntos, juntos, juntos…

Y esa habitación ¿es realmente una habitación o un abrazo?
Tras la ventana ¿hay una calle o años?
Y la ventana no es más que la huella dejada por
la primera lluvia que entendimos, en uno de los innumerables retornos;

y este muro no define la habitación, tal vez la noche
en que tu hijo comenzó a moverse en tu sangre dormida,
un hijo como una mariposa de fuego en tu pasillo de espejos
aquella noche en que tu propia luz te amedrentó…

Y esta puerta se abre a cualquier tarde
que la sobreviva, habitada por siempre
por tus movimientos casuales, mientras caminabas,
como fuego en el cobre, cada vez más hondo en mi memoria;

cuando marchas, el espacio se derrama como el agua tras de ti.
No mires atrás: nada existe fuera de ti.
El espacio no es sino tiempo que adopta una forma nueva.
Habitamos, superpuestos, todos los lugares que una vez amamos.

Ivan V. Lalic

Hoy, que por fin

ha salido el sol, la ciudad entera ha ido a pasear a El Corte Inglés.