Geolodía 13

El fin de semana volvimos a la fiesta de la Geología. Esta vez hicimos un viaje al norte de La Alcarria hace diez millones de años. Facilidad de las piedras para contarlo todo. Magnificas las explicaciones de Ana Alonso Zarza sobre las calizas continentales, tan denostadas. Vocabulario de vértigo.

Al cielo

Contemplar el tiempo.

Miedo

Acabo de enterarme de que hay un tipo de cerrojos, para las puertas de las casas, que se llaman antipánico. Nada más oír el nombre he empezado a temblar.

libro música

Para hoy, esta celebración con uno de mis programas favoritos: Como lo oyes

Gran Jefe

Un hombre que no puede abrir una sola carta ni sujetar su propio paraguas.

Cegador

Estos días he terminado el libro de Mircea Cartarescu "CEGADOR", una novela de prosa increíble, deslumbrante, no apta para individuos sin imaginación. Parece sacada del núcleo de un sueño de esos largos y reveladores. Como si pretendiera escapar de la atadura de las palabras y querer contarnos (o tal vez no, tal vez no) porciones de la alucinación que es el pasado de todo ser, la infancia más borrosa desprovista del lenguaje y la razón y solo cargada de sensaciones e impactos emotivos.
Fabulosa palabrería que aún no he terminado de descifrar. Malabarismo con las mariposas.
Busqué algunas otras cosas del autor, pues esto es lo primero que leía de él, y supe que es también (o sobre todo, porque ya se sabe) poeta. Me sorprendió la diferencia entre su lenguaje poético y su prosa, aquél tan concreto y ésta tan irreal.
Incluyo aquí el enlace dónde oí sus poemas.
(Aviso: cuando dice corto quiere decir largo)

El viejo escritor

He decidido subir esta foto de José Luis Sampedro porque parece que siempre ha sido un escritor anciano. Casi todas las imágenes más populares corresponden a la última parte de su vida, larga vida. Además de un gran escritor, ha sido un hombre honesto, un orador fantástico y una de esas personas que impactan por su humanidad. El primer libro que leí de él fue "El caballo desnudo" y me gustó tanto su desbordante primera persona que luego fui a por todos los demás. Recuerdo especialmente la lectura de "Octubre, Octubre" en las largas tardes de cuidadora de niños en el parque, entreverada de gritos y balonazos. Ah, y "El río que nos lleva", donde visualiza con tanta claridad el verde río Tajo que tenemos aquí mismo.
Uno de los grandes, para siempre.

AZUL

Hoy es el día mundial de concienciación sobre el autismo.
El azul es su color.

La ansiedad del coleccionista

Seguro que hay algo que lo justifica, algo consustancial a la naturaleza humana: acumular una serie completa de algo, cualquier cosa, no dejar de luchar hasta el final por el último cromo, dejarse la piel por conseguir el elemento que falta para completar la colección.

El problema no está en el acto sino en el objeto. Hay individuos muy peligrosos.

Como aquellos a los que el ansia les lleva a coleccionar elementos iguales, muchos, pero todos iguales. El afán no es por la diversidad sino por el almacenaje. Compruébenlo en la mirada del cualquier implicado en la última trama políticomonetaria, seguro de la inocencia de su acto acumulativo. En su expresión de extrañeza infinita porque los demás no comprenden que, una vez que se empieza cualquier colección, hay que terminarla.

NO FRÁGIL

Los libros de poesía han de ser pequeños, contenidos y ligeros. Han de poder descansar sin esfuerzo entre las dos manos y deben tomarse como los fármacos peligrosos: a dosis bien medidas según la emoción que cada uno pueda soportar. Cualquier abuso puede producir reacciones adversas. Y digo esto porque me han regalado hace poco la poesía completa de Juan Gelman y, lo siento, pero no puedo: 1.328 páginas y un peso que arruina su lectura. Esto sin contar con la improbable digestión del contenido. Y la inquietud de iniciar un viaje tan largo.
Se publica también la Poesía completa de Emily Dickinson: 1.032 páginas.
Qué afán por el todo.

Extragrande

Mujeres

(Tomada de El País)
Mujeres con sus libros de olor.
(En primera fila, de izquierda a derecha, Anaïs Nin, Jean Rhys, Katherine Mansfield y Flannery O´Connor. En segunda fila, Edith Wharton y Kate Chopin. /ILUSTRACIÓN DE FERNANDO VICENTE )

Una anotación reciente: lugar: Hospital general, rellano de una consulta especializada. Unos tipos muy trajeados hablan con unas tipas sobre lo que a ellas les gusta, ya se sabe dónde. Ellas, muy bien arregladas, insisten en que no, en que no es eso lo que les gusta. Ellos, en que sí: si lo sabrán ellos. Se ríen todos. Vuelven a la carga. Ellas subrayan lo que les gusta a ellos; ellos se echan las manos a la cabeza: no tenéis ni idea. Uno, con el pelo rubio, ondulado, espeso, propone que, ya que no pintan nada allí, se vayan a tomar una cerveza y lo discutan tranquilamente. 

Salen con su ruido de zapatos altos y nuevos, van al ascensor y desaparecen.

Los pacientes, pacientes, nos quedamos solos, en silencio, esperando.

(cualquier cosa puede ocurrir en cualquier lugar)

Cambio de enunciado

Leo en el abc digital:

"Las mujeres hablan al día 13.000 palabras más que los hombres debido a los altos niveles de una proteína que se encuentra en su cerebro"

Donde debería decir: 

"Los hombres hablan al día 13.000 palabras menos que las mujeres debido a los bajos niveles de una proteína que debería encontrarse en su cerebro"

Invito a todo el mundo a leer esta noticia, que no tiene desperdicio. Creo que comparados con las ratas, salimos ganando. En su especie son más comunicativos los machos, al parecer. Que no se me olvide comprobarlo cuando me encuentre con uno en el trasiego noctívago.

Nota: voy a escribir la 2ª parte de Mme Bovary. El título: Monsieur Bovary, en el fondo.

Extraño Camposanto

Vaya por delante lo bonita que es la palabra Camposanto.
Una noticia que me incomoda el sueño estas últimas noches: el buque Príncipe de Asturias parte de la base naval de Rota hacia el cementerio de navíos en Ferrol, donde será desarmado, subastado y desguazado, tras 25 años de servicio.
Solo eso.
Solo.