Qué maravilla el libro de Marta D. Riezu, Agua y jabón, apuntes sobre elegancia involuntaria, que he leído deslumbrada. Qué magníficamente escribe sobre lo sutil, lo que suele quedar cubierto por lo llamativo, lo irrelevante (que termina por ser lo esencial); qué cantidad de referencias, visiones, apuntes, asociaciones, y cuánto estoy de acuerdo con ella en tantas cosas. Algunas de sus notas son pura poesía. Qué delicadeza. Además, me admira que una persona joven pueda tener algunos recuerdos (tienen que ser prestados) tan similares a los míos, esa raíz. Que se fije en cosas como la merienda, comer melón por la noche, la fascinación por los objetos, eso. Tiene tanta sustancia este libro que, como lo leí prestado de la biblioteca, voy a comprármelo porque es uno de esos que nunca se termina de leer, que puede leerse tres o cinco o diez veces y será igual de disfrutable. Que no quieres que termine. Libro infinito. Libro que devuelve al lector mucho más que el precio pagado (riqueza). Un gozo. Mira que tiene pinta de humilde y es, por dentro, todo lo contrario. Una de las cosas que dice: No me fío de casi ningún objeto que esté de moda. Inmediatamente pensé en los libros. No me fío de casi ningún libro que esté de moda en el terreno de lo narrativo. Voy de decepción en decepción y prefiero dar la vuelta y buscar novelas de otro tiempo. O leer otro tipo de lecturas, como esta. Poesía, siempre.

Guarda es una palabra que me rondaba últimamente a raíz de ver un letrero que decía: Guarden silencio. Es una de esas palabras ricas.

Me encanta la acepción 5

20 Muestra alcarreña de cortometrajes. MAC

 19 de enero, 20:00 Teatro Moderno

Alice Guy, recién conocida

 No sabía nada de ella hasta leer Alice Guy, en el centro del vacío hay otra fiesta,

Una breve y excelente biografía de Juan Laborda Barceló sobre una de las pioneras del cine (tal vez la primera), silenciada hasta lo increíble. Después vi el documental Sé natural: Alice Guy Blaché 

Y terminé viendo El hada de las coles y el resto de las películas que pueden verse por ahí. Descubro personajes de hombres representados por mujeres y trucos llamativos. Gran sorpresa y un nuevo aprendizaje.

El silencio siempre tiene algún motivo. 

XII Festival cine lento

 24, 25 y 26 de noviembre. Guadalajara.

PROGRAMACIÓN

FESCIGU

 Festival de cine comprometido de Guadalajara, 4-8 octubre

NUDO, Festival de poesía desatada

Programación día 28 septiembre

CENTRE CIVIC PATI LLIMONA

c\ Regomir 3, 08001 Barcelona (Gótico)

​18.30 h: Proyección oficial II Mostra de Videopoesia V2 VERSOS&VISUALS:

​

Eliana Ramponi - Alex Loro Andrés - Antonio Hidalgo - Litre Collao - José Carlos - Martínez García - Lola López-Cózar - Charles Olsen - Carlos Santiago Amézquita - Ivan Vergara - Raúl Guerrero Payo - Amparo Gutiérrez Silva - Vanesa Almada - Alejandro Céspedes - José Manuel Noja Polman - Laura Leonelli García - Inés Espinosa - Lina Cortés y Fermín Garito - Miguel Kabuki - Paula Barouh Suarez - Luis Javier Rodríguez - Flor Braier - Ana Paula Martinez Garrigos - Lidia San Emeterio Arroyo - Crisal Rodríguez y Kyung-Bin Park - Whigman Montoya - Myriam Soteras - Toni Quero - Julia Edna González León - Nuria Ruiz de Viñaspre y Matxalen Bilbao - Sabrina Rayo Canción - Joan Estrader - Iñigo Pimoulier - Maxime Crouchez y Paloma Arcos - Pilas Astrai - Gonzalo Marcuzzi - Selva Vargas - Carlos Ramírez - Valentina Freire.

He estado leyendo una novela de vampiros, pero tradicional, vamos, de Stephen King, porque siempre viene bien en verano dar un repaso, visitar y airear los sótanos. Aunque SK tardó bastantes páginas en darse cuenta, coincidimos en la solución final (no era tan difícil). Cuando algo se complica mucho hay que actuar con más celeridad. Pero esos pueblos que pinta SK son así, lentos, poco avispados. Siguen funcionando con aparente normalidad, mirando hacia otro lado, mientras los vampiros campan a sus anchas infectando sigilosamente a todos los ciudadanos, incluso a los más inteligentes. Ya solo ese escenario de dejadez da miedo en sus novelas. 

Las calles de por aquí están empezando a parecerse un poco a esos pueblos. Hacía semanas que no caminaba por algunas de ellas y cuando vuelvo me encuentro que han levantado un mamotreto de enormes paneles blancos en cuatro días (una empresa de alimentación, origen alemán), y unas calles más allá, en un bonito solar rodeado de olivos, han colocado (construir no es la palabra) un barracón (es un barracón) en el centro, previa tala de los árboles que había en la parcela, con un vivo rótulo que indica algo sobre el pollo al estilo de Louisiana. 

Cada vez nos acercamos más a la consunción, sin necesidad de sótanos ni de vampiros de libro. Asolamos impunemente nuestros alrededores para comer pollo de Louisiana o plantar grandes hipermercados que aseguren que no nos falte de nada, sea lo que sea la tontería que se nos antoje. Incontables negocios para que no podamos escapar, repetidos una calle tras otra, con sus colores estridentes y sus puertas siempre abiertas. 

Ya han huido los pájaros y ya empieza a oler mal. Los vampiros, pensé, ese olor indescriptible que comenta S.K que es como el primer aviso de la imparable ruina. Y la gente sigue igual que siempre, como si no pasara nada.

Estoy pensando en una de esas ideas buenas que me ha dado Stephen, porque esto cada vez se parece más a uno de esos pueblos, pero a lo bestia.

Banda sonora

 Me dijo: No es que la realidad me parezca extraña y por eso escriba, sino que, al contrario, escribo, escribo mucho, tal vez demasiado, con intensidad, y cuando salgo de aquí y me enfrento a lo real, me sorprendo: todo me parece de lo más extraño. Quiero decir, lo simple, lo de todos los días, me parece increíblemente ajeno (estar en la cola de una tienda esperando, hacer una visita médica, salir a caminar por una calle, incluso comer), como si fuera imposible que yo estuviera haciendo eso, que fuera yo el protagonista, el que se mueve, come, espera. ¿Qué hago yo aquí?, me pregunto entonces, y he llegado a estar convencido de que, verdaderamente, ese no soy yo. Yo solo soy un mero espectador que veo una película rara donde alguien parecido a mí hace cosas que no comprendo. A salvo estoy solo cuando escribo, qué familiar y creíble resulta todo.

 

Disfrutamos en Vitoria del cine, de la literatura y de la gente. Pájaros. Dos autillos en el parque por la noche intercambiando la misma sílaba. Salburua (verde y sol y cigüeñas y somormujos). Las calles llenas. Y tuvimos la suerte de poder ver, oír, sentir (en un teatro como una cápsula sentimental del tiempo) la magnífica interpretación de Iker Ortiz de Zárate (Ortzai) en su De profundis. Insuperable, inolvidable. Un regalazo.

he leído en las últimas semanas Cómo guardar ceniza en el pecho, de Miren Agur Meabe, premio nacional de poesía 2021, y durante días estuve parada en el principio, en el poema El método, que es como un gran recibimiento en el jardín de la entrada (hay libros que exigen un trayecto prolongado, otros que se ponen mustios enseguida, libros molestos junto a los que no puedes respirar, y libros como este, que te reciben con la música que precede a una gran fiesta

deslumbra este poema y me hubiera quedado en él, sin entrar, dando vueltas, sin necesidad de más

el poema puede leerse aquí

 El encuentro