Naturaleza viva.
Foto: yo
Uno de mis discos favoritos.
Mido la distancia por el número de canciones. Tres de casa al trabajo. Del trabajo a casa, cuatro. Distinta velocidad.
Es verano
domingo, 21 de junio de 2009
manicura
Naturaleza viva.
Foto: yo
Uno de mis discos favoritos.
Mido la distancia por el número de canciones. Tres de casa al trabajo. Del trabajo a casa, cuatro. Distinta velocidad.
Es verano
sábado, 13 de junio de 2009
sábado, 6 de junio de 2009
¡¡¡ABSOLUTA!!!
Genial: ni un sólo comentario en la entrada anterior,
como corresponde.
Los despojos:
Al final
sobre las astillas
sólo desperdicios,
arena
migas de carne
y restos de nuestro mejor vestido.
como corresponde.
Los despojos:
Al final
sobre las astillas
sólo desperdicios,
arena
migas de carne
y restos de nuestro mejor vestido.
miércoles, 3 de junio de 2009
martes, 26 de mayo de 2009
Espesura
Estos son los jazmines:
Estas, las azucenas:
Éste, el barro:
Estas, las azucenas:
Éste, el barro:
A veces
(Henrik Nordbrandt)
A veces unas pocas cosas nos hacen felices
sin motivo:
El abollado pozal de hojalata en plena lluvia primaveral
bajo el cerezo en flor
justo antes de que comience a clarear.
O las botellas de vino tinto
que tiramos por la ventana anoche en la borrachera
justo después de...
Y a veces las mismas cosas nos hacen infelices
por el mismo motivo.
jueves, 21 de mayo de 2009
Confirmación
El martes tuve el placer de asistir a la entrega del premio Hiperión
que ha ganado Francisco José Martínez Morán por su libro:
que ha ganado Francisco José Martínez Morán por su libro:
que estoy leyendo ahora
entre jazmines.
sábado, 16 de mayo de 2009
Aborregado
el cielo de ayer.
De esta lluvia espero sólo el barro
el ronquido final de los desagües.
La lombriz.
En la cárcava profunda rezuma
destilado
un sueño a gran distancia de la luz.
amparo lópez pascual, 2008
.
domingo, 10 de mayo de 2009
DISTORSIÓN
No puede ser que cuanto lea me parezca sin sustancia. Un agobio, un aburrimiento mortal que termina conmigo antes de la página cuarenta. ¿Seré yo?
Esta tarde me he líado, como último recurso, con un librejo estudiantil: "El cuento literario", y me he salvado. Ahí seguían ellos, en la esquina, esperando para darme un susto.
Siempre fue mejor.
domingo, 26 de abril de 2009
ANÉCDOTA
Una vez, durante una cena, escuché a un poeta (a quien yo no conocía, pero al parecer era un famoso poeta) hablar de otro “de segunda fila”. Era la primera vez que oía eso de la segunda fila, segundo orden, secundario, tan común (al parecer) entre los del género.
Me imagine una fila de hombres (sobre todo) elegantes, fuertes, bien equipados, en apretada formación e inmediatamente detrás a otros (hombres también), los de la segunda fila, intentando hacer algo para asomar al menos una parte de sí mismos a ese escaparate de figuras, quizá esperando que alguna ráfaga, alguna muerte o algún despiste les permitiera un sitio allá.
De hecho, a los de la primera fila se les veía cansados, aguantando el peso de los cuerpos de la segunda fila. Sonreían amablemente a pesar del sufrimiento.
Pero no me quedé ahí. En mi convencimiento de que todo es infinito, detrás vi otra fila y otra y otra más, formando una marea de gente leyéndose poemas entre sí. Y más allá, otra fila de eternos alumnos; y más allá otra de buenos estudiantes y redactores; y más lejos, al fondo del fondo, la gente normal que construye de vez en cuando algún verso sin saberlo.
Por ejemplo, ayer la enfermera dijo: vapor para su seno.
Imagino también una primera fila de ingenieros de telecomunicaciones. Y yo con mi destornillador.
Me imagine una fila de hombres (sobre todo) elegantes, fuertes, bien equipados, en apretada formación e inmediatamente detrás a otros (hombres también), los de la segunda fila, intentando hacer algo para asomar al menos una parte de sí mismos a ese escaparate de figuras, quizá esperando que alguna ráfaga, alguna muerte o algún despiste les permitiera un sitio allá.
De hecho, a los de la primera fila se les veía cansados, aguantando el peso de los cuerpos de la segunda fila. Sonreían amablemente a pesar del sufrimiento.
Pero no me quedé ahí. En mi convencimiento de que todo es infinito, detrás vi otra fila y otra y otra más, formando una marea de gente leyéndose poemas entre sí. Y más allá, otra fila de eternos alumnos; y más allá otra de buenos estudiantes y redactores; y más lejos, al fondo del fondo, la gente normal que construye de vez en cuando algún verso sin saberlo.
Por ejemplo, ayer la enfermera dijo: vapor para su seno.
Imagino también una primera fila de ingenieros de telecomunicaciones. Y yo con mi destornillador.
Cuánta apretura y qué agobio.
Fin de mi anécdota.
Foto: muchedumbre de botas de fútbol en mi sótano.
LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio.
Vicente Huidobro, Últimos poemas, 1948
domingo, 19 de abril de 2009
DICE ANA
Dice Anaís que el tiempo es un árbol que no deja de crecer.
Y yo añado que toca con sus ramas las ramas de otras especies
y enferma con ellas.
También dice Ana que dos meses son dos gotas.
Y yo pregunto: ¿de agua de vino de perfume
de humedad?
Formular un poema es detenerse. Así que aquí el tiempo no es el tiempo
y, como dice Ana, el ahora es eterno.
Ana: escribe más.
Y yo añado que toca con sus ramas las ramas de otras especies
y enferma con ellas.
También dice Ana que dos meses son dos gotas.
Y yo pregunto: ¿de agua de vino de perfume
de humedad?
Formular un poema es detenerse. Así que aquí el tiempo no es el tiempo
y, como dice Ana, el ahora es eterno.
Ana: escribe más.
El jueves pasado estuve en la presentación de "De la vida y otros viajes", libro de relatos que acaban de publicar un grupo de antiguos compañeros de Taller. En la foto, un momento del evento. A la derecha, Candela Duel, que fue nuestra profesora y a quien tanto debemos. Escribe ahora un libro sobre Mitos. Candela: escribe más.
lunes, 13 de abril de 2009
PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE
No hay modo de representar la realidad;desde el momento en que se observa, se modifica.
Quizá sólo podemos participar de su Idea.
Viva Platón.
Quizá sólo podemos participar de su Idea.
Viva Platón.
jueves, 2 de abril de 2009
Autismo
Como hoy es el día Mundial del autismo, dejo aquí un corto que me encantó:
"Mi hermanito de la luna"
Y nada más.
"Mi hermanito de la luna"
Y nada más.
domingo, 29 de marzo de 2009
EL SUEÑO, POR LA LUZ
Hacer más largas las tardes e impedir que los sueños terminen felizmente.
El poder del hombre sobre los relojes. El frío de hoy no es más que una rebelión.
El poder del hombre sobre los relojes. El frío de hoy no es más que una rebelión.
sombra del cerezo, antes de ayer.
LA PIEZA CLAVE
No hay nada más certero que el pasado,
pues tiene todo en él
un orden confundido
y un caos armonioso,
conforme a su materia desvalida,
de manera
que busca allí
-igual que quien remueve
el cofre de un tesoro-
aquella joya falsa
a cambio de la cual diste tu vida.
Felipe Benítez Reyes
La misma luna
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