sábado, 21 de marzo de 2015

Así pasa la gloria del mundo

Rosa congelada
21 marzo, día internacional de la poesía.

domingo, 8 de marzo de 2015

Tirar un puñado de tierra al agua y que flote sólo lo que tenga que salvarse.

Poetas confesionales: ¿Los hay que no lo sean?
La vida de algunos supera a su obra. O bien, su obra no es más que una mala copia de su vida.
Gente que cansa, que te contagia su mal.
Huir de los excesos. 
No sé por qué imaginé a esos monos que lanzan al agua un puñado de arena y esperan que lo malo se hunda y las semillas floten. 
Iba a elegir un poema suyo, pero no quiero escribir ninguno aquí.
Prefiero en este caso cualquier otro.
Por ejemplo, este de Menchu Gutiérrez:

¿CÓMO PEDIR...?
¿Cómo pedir
sin herirlas, 
trinos a las palomas?

Esta fotografía es del lugar donde nací. Me hace gracia que sea un sanatorio, como si hubiera que empezar la vida curándose.




jueves, 5 de febrero de 2015

POESÍA EN EL CORRAL

Recibo de la primavera:


PROGRAMA DE MANO
Corral de Comedias
Alcalá de Henares
febrero/marzo/abril

domingo, 18 de enero de 2015

El hombre difícil


Considero a Mark Twain uno de los mejores escritores de todos los tiempos. Tuve la suerte de estar leyendo, justo al acabar el año, "La decadencia en el arte de mentir", un libro que recopila distintos relatos sobre la ironía de la honestidad y la moral. Altamente recomendable. Disfruté muchísimo con "El hombre que corrompió Hadleyburg", cuya lectura propongo a cualquiera que quiera pensar que estos asuntos de la corrupción y la malversación solo afectan a los demás y que, el que es honrado, es honrado. Debería ser un libro de cabecera para los políticos, de casta o de coyuntura. Deberíamos leerlo todos para que ellos supieran que lo sabemos, lo sabemos. 
Hace unos días leí la noticia de la profanación de la tumba de Twain. Los ladrones se llevaron una placa de bronce con su efigie. Estoy convencida de que él hubiera escrito algo al respecto. Algo sorprendente. Imagino a un fan del autor, con esa efigie puesta en el salón de su casa, orgulloso, haciendo creer a las visitas que es un honorable antepasado. 

jueves, 25 de diciembre de 2014

azul


Uno nunca sabe qué ciudad será importante
cuando llega por primera vez
y no observa diferencia alguna.
Al cabo del tiempo, las ciudades son las piezas con las que montamos nuestra estructura y nos definimos.
(No solo las ciudades vividas, también las ciudades ausentes, las soñadas, las que vivieron otros y las que nos contaron. Las que ya están, para siempre, perdidas)


Albarracín, junio 2014

lunes, 8 de diciembre de 2014

Dos pensamientos fugaces de hoy mismo, tempranito:

¿Qué vamos a hacer cuando las cárceles estén llenas?

Variaciones sobre El traje nuevo del emperador:
Al desfile de Victoria Secret le faltan los ojos de un niño que diga que lo de la tarima son simples mujeres en ropa interior incómoda, de la que pica, de la que pesa, de la que araña.

http://youtu.be/6BKyW6ao4u4


domingo, 30 de noviembre de 2014

Ya invisible

EL FINAL

Mientras zarpa la nave y observa el muelle
ningún hombre conoce la canción que cantará al final
ni lo que pasará cuando esté atrapado, inmóvil, entre los rugidos
del océano sin posibilidad o esperanza de retorno, allá al final.


Cuando no haya más tiempo para podar las rosas
o acariciar el gato, y el crepúsculo que enciende el césped
y la luna llena que lo refresca no existan,
ningún hombre sabrá cómo reemplazarlos.



Cuando el peso del pasado se apoye en la nada
y el firmamento sea apenas una luz en el recuerdo
y las historias de cirrus y cúmulus lleguen a su término
y las aves permanezcan suspendidas en su vuelo,
ningún hombre sabe lo que le espera, o la canción que cantará
cuando la nave donde viaja entre a lo oscuro, allá al final.

domingo, 16 de noviembre de 2014

Foto: pizarras con vida de la sierra de Ayllón, 1 de noviembre 2014


Algunas piedras
se vuelven transparentes
con el sol, casi
transparentes. A veces,
al caminar,
me siento y las miro.
Algunas almacenan luz,
pulidas y cerradas,
como si fueran vivas. Las cojo,
están llenas de tierra
por debajo, tienen un tacto
áspero y fresco.

OLVIDO GARCÍA VALDÉS: ella, los pájaros

jueves, 9 de octubre de 2014

Lo concreto

Herrerillo común a contra-contraluz,
octubre 2014

domingo, 14 de septiembre de 2014

Poesía con bichos

Entre las agradables lecturas de mi verano se encuentra La Puerta, libro de poemas de Margaret Atwood, escritora canadiense, premio Príncipe de Asturias 2008. Al parecer su padre era entomólogo y una de las claves de su escritura es la habilidad con el detalle y la observación; y otra, añado yo (al menos en su poesía) es la frecuencia con la que aparecen elementos vivos que se confunden con conceptos y sujetos inertes. Una fantástica y sensible mezcla que rebosa vida natural por todas partes. Devuelve la dignidad a cuanto es escrito. 

GRILLOS

Septiembre. Brota el áster. Florece la uva silvestre
diminuta y amarga,
el índigo sabor de invierno
ya germina en su vientre.

Los grillos han tomado la casa,
han entrado, buscan el calor.
Penetran, con sigilo, dentro del horno,
se cuelan tras la nevera,
realizan incursiones por el suelo,
mientras cantan el uno al otro:
Aquí, aquí, aquí.

Los pisamos, sin querer,
o los recogemos por docenas,
docenas de negras conciencias que se retuercen,
y los soltamos detrás de la puerta.

No tienen nada de comer.
No en nuestra casa. Ya no hay cosechas o graneros,
solo sillas y mesas.
Nos hemos vuelto demasiado ricos.
Dentro, se morirían de hambre.
Tic, tic, tic, dicen, con miedo
de congelarse. Debajo de la escoba
su negra armadura cruje.

La hormiga y el saltamontes tienen
su lugar en nuestros bestiarios:
la primera atesora riqueza, el segundo
gasta. Estamos en el término medio: aprobamos a
la hormiga (lo dice la razón); amamos
al saltamontes (el corazón);
emulamos a los dos: ¿por qué elegir?
si podemos acopiar y jugar.

Pero los grillos han sufrido
nuestra censura.No tenemos
grillos en nuestros hogares. No tenemos hogares.
No obstante, nos despiertan
en las frías noches,
vocecitas tímidas que no podemos situar,
relojitos haciendo tictac,
relojes baratos, pequeños recuerdos de lata:
tic, tic, tic;
en algún lugar de las sábanas,
en los muelles, en la oreja,
aquellas hordas de muertos famélicos
regresan siempre, igual que nuestro pulso.

Noche de grillos con luna llena sobre Guadalajara, septiembre 2014

domingo, 31 de agosto de 2014

miedo a la página en blanco



No prestar atención a los intrusos.
Lo que hay que escribir ya está escrito
y no es para tanto.



domingo, 10 de agosto de 2014

Común

Candidatas a la desaparición, sin casa y sin país. Página de la SEO